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sábado, 25 de abril de 2009

AL SON DE GEORGE JONES




Fue difícil
cuando decapitaste el final en esta historia,
sufrir tu piel descamada, su tono de fuga,
y que invocaras del pasado mis traspiés,
como resbaladiza eternidad entre tus folios.

Yo no encuentro tu perfección en estas ruinas,
y aún así, hiere jadeante tu sentencia,
dispersando sin piedad todos mis huesos.

Ahora sigo en la ruta gris, arañando el tiempo,
detallando los menguantes del paisaje,
sorbiendo el silencio de estas venas
que inclinadas surten de cenizas a la mies.

Y no obstante lo difícil,
insiste el paraíso con nuevas campanadas.

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