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Mostrando entradas de mayo, 2012
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Los Girasoles de Van Gogh Pongo  sobre mi cara  la seda del cuadro , me acarician sus dedos tibios, tan alejados de la muerte. Huele a lapislázulis en azúcar, a trementina de abril, a una copa con perfume en sus grietas. Muerdo su piel tan amada, lamo el  rancio   aliño de su otoño. Percibo  que el sabor de una pared  es dulce cuando está triste, que es agria una flor  y sin orgullo  cuando es pintada por un loco. Puedo escucharlo  lloriquear por las esquinas, es  ahora  muy anciano  y ya no reconoce las caras de quienes lo admiran. (Los cuadros quieren ser olvidados, quieren morir como todo lo que es bello). Hay vino adentro del jarrón, contiene un sabor de labios. Labios que sufrieron en primavera. Licor que a medianoche cae  sobre otros licores errantes, y se convierte en lágrimas.  En lágrimas de Van Gogh que los pinceles no dibujaron.