Testamento 4
No me digas madre,
dime solo mujer
o llámame por mi nombre.
No me agradezcas nada,
la fuerza de la naturaleza
no deja mayores opciones.
Lo mismo hubiera hecho
si hubiera sido leona o zarigüeya.
No te sientas culpable si me olvidas,
olvidarme es tu derecho,
tu obligación.
No me felicites el Día de la Madre,
no me traigas flores ni regalos,
a menos que alguna vez quieras hacerlo
porque me consideras una más de tus amigos.
Si ya no te sirvo no me busques,
no me tengas compasión ni cargues conmigo.
No te sientas obligado,
la cuenta hace mucho tiempo está saldada.
Todos los pasos llevan a la vida,
no se vale retroceder ni mirar atrás.
Fuimos dos que se cruzaron en su viaje,
estuvimos juntos entre emociones,
mar y cielo,
luego nos separamos y eso fue todo,
nada más.
💕
Álbum
María era cerrada como una casa triste.
Isabel combatía de día y de noche
y en las paredes pintaba caminos truncos
para poder descansar.
Beatriz aunque falleció hace tiempo,
no quiso irse ni me deja en paz,
por eso escribo aquí que estando ella en vida,
tampoco tenía en dónde habitar
y que de nada ayudaron los evangelios.
Berta estaba partida por la mitad,
tenía una marca envenenada en un muslo,
tres arañazos y una canción endiosada.
Angélica amaba las tablas de multiplicar,
pues los números son los más finos impostores.
Alejandra.
No digo más.
Alejandra y basta.
Leticia coleccionaba palabras de colores,
inventó un alfabeto de letras metálicas,
en él había cuchillos, pulseras y aviones.
Abracadabra Enriqueta,
mariposario en tus cabellos,
saliva verde en la garganta
y dos lagos amarillos en los ojos.
Cleotilde,
inversa.
Luz,
inversamente proporcional.
Fidelina,
con-versa.
Tresa por cuatra.
Cuatra por cinca.
Mil millonesas.
En fila india,
bailando rondas.
Callando.
Gritando.
Luchando.
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