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lunes, 25 de mayo de 2009

AUTORRETRATO



Soy lenta,
divago siempre detrás de este mundo que apenas roza sus aristas,
me quedo perdida entre ranuras donde busco pozos, profundidades,
los que me acompañan siempre se van muy lejos al poco tiempo,
porque yo me quedo ensimismada entre ruedas de acompasados giros.


Soy rara, muy rara,
no puedo seguirle el paso a las zancadas de esta humanidad,
si acaso miro al mundo como desde el fondo de un olvido, un eterno olvido,
y de entre minúsculos sobresaltos lo diviso, lejano, entregando sus carencias,
envolviendo utopías y dejando que se desentierren las raíces.


Soy silente, hasta la mudez,
no encuentro qué decirle a los que esperan encajar en mis sonidos,
todo me parece un libreto repetido en diversos dialectos,
el mismo libreto donde se acomoda perpetuamente una civilización,
y estoy cansada, muy cansada de los cadalsos que tajan mi lengua.


Yo vivo entre estas letras, porque aquí no hay gente,
aquí no vale la sonrisa con su traje recién comprado
ni tampoco las palabras con uniformes planchaditos.
Aquí tengo la libertad de llegar a dónde quiero,
de besar, de abrazar, de volar o revivir,
aquí me desaguo de los óleos que entumecen las corrientes
y hago amasijos de acuarelas que luego sobo en mi piel.


Soy loca, tal vez,
pero quien sabe.

domingo, 24 de mayo de 2009

PREÁMBULOS

Navegas en el lapso de mis manos,
te percibo aferrado a mi sustancia
como una espina a su elemento.

Estás tan indefenso,
que abres mis ansias de hacerte mal;
pero no temas,
sólo espero la hora del deseo.

Entonces, para tocarte,
callaré la música negra de mi templo
y flotaré fuera de mí hasta tus dedos.





sábado, 16 de mayo de 2009

POETICA

Poesía…
Esa herida profunda de un instante,
lo que nos rozó de muerte sin apenas saberlo.
¡Eso es poesía!

Aquellos tambores sordos,
que son como un zumbido de fondo en el ruido de los días.
El reflejo del agua donde nos presentimos,

como sombras apenas delineadas.
Ver una silueta desleída en el paisaje
y saber a ciencia cierta que:

“Ese soy yo cuando estuve en el infierno”.

Poesía: ¡El columpio del ensueño!
Una caricia sensual a la palabra,
a veces amante nocturna portadora de dádivas,
a veces arpía, cizañera e implacable.

¡Que más hacer que rozarle las cintas al poema!
La mirada que nos cruzó en el pecho,
ese clavo de fuego,
aquellos minutos suspendidos en la memoria,
- como cuadros mágicos - colgados en una pared de ansias.

Poesía es una cárcel de prodigios,
una insinuación,
un espectro.

Poesía es un aura azul en donde vuela un pájaro embrujado.


jueves, 7 de mayo de 2009


POBRE HOMBRE

Cuánta debilidad
en tu pantomima de circo,
siempre el mismo payaso
con diferente espectadora.


domingo, 3 de mayo de 2009

H A I K U


Ruge el volcán.
Ardió su alma por siglos,
hoy recién grita.
H A I K U

Dentro del agua
saltan voces de hielo,
y alas de plata.

viernes, 1 de mayo de 2009

HABITANTES DE UNA CALLE
(Día del Trabajo 1° Mayo 2.009)




Es un planeta espinado de acuarelas caminantes.
Hierven tonos de lenguas, de labios.
Llantos se desgajan en muecas ácidas.
Evapora la tierra.
Alientos humanos supuran su extravío.
Hay manos rasgando una carne.
De nuevas conquistas se besan los ácaros.
En un hueco la miseria grita un festín de heridas,
eco leve en un abismo de culpa.
Una mujer levita en el satín, en el límite del bien.
“No hay metal”: suelta una puta vestida de ventanas.
En las pupilas secas, el vicio es la palidez que se come su tristeza.
Por los brazos del cemento chorrean bisuterías,
la fútil meta de sus dueños malogrados.
Justo en frente abre la boca un emporio,
atragantado de aquello que corrompe y que engrandece.
Una cabeza avergonzada de años, tintinea desde una sombra.
Mas allá, un poeta remolca su equipaje de alteración.
Luego, en su tatuaje de letras,
dibujará sus pincelazos negros.