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lunes, 29 de agosto de 2011

NACER


Romper los barcos.

Hacer como que ya no hay viaje.

Así se llega.

Se malogra la oscuridad.

Y la luz,
con su píldora envenenada
nos detiene por un instante.

Sórdida luz.

Malsana.

Loca.



domingo, 28 de agosto de 2011

TERMALES DE SAN VICENTE(Santa Rosa de Cabal-Colombia)


Nido de las primeras vírgenes
-ahora perdidas en sus mares de nácar-
dejaron regadas sus cunas de agua,
su cintura encandilada,
las huellas de una antigua historia
de turbulentos partos de ángeles
que hoy agitan sus túnicas
entre vapores recién ungidos.

¿Quién ha perdido un paraíso en esta tierra sin memoria?

¡Cómo se despiertan los regalos que en las cumbres
esperan por el hombre con esa inocencia de aquello
que solamente ha aprendido a nacer y a nacer!

Aquí nos convertimos en aquellos que en cada madrugada
se preguntarán por los raíces muertas del día anterior
por la sangre animal que en oratorios de barbarie
dejará de reconocerse.

En esta montaña volteada siempre al revés,
aprendemos las historias inconclusas del fuego,
la manera como un volcán se desnuda
mientras la tierra le lame acalorada.

Caldo amniótico de vírgenes
en cuyo vientre imaginamos una historia
y ese primer llanto.

Rebeldía del calor
en la saliva del mundo,
mirándonos frente a frente
con sus verdes ojos,
tan ausentes
de la herida.

(Un homenaje poético al bello pedacito de mundo
donde pasé parte de mis vacaciones de verano)

sábado, 20 de agosto de 2011

Y SI UN HOMBRE Y UNA MUJER...


Una mujer flota sobre los alfabetos,
se levanta cada mañana
a regar los cultivos de azafrán
y a templar el cobre en las campanas.

Un hombre deambula entre los arados,
rebusca arañas en los nidos
para intercambiarles los anzuelos
y se sienta a amansar las piedras.

Una mujer puede ser transparente
o de color fucsia,
se hace amiga de las seis de la tarde,
del lado invisible de las flores
y tiene un cuartito amarillo
donde guarda eclipses parciales de sol.

Un hombre está ligado al plomo,
colecciona mapas
y medallas de tamaño grande,
tiene un salón de espejos con fantasmas
y un librito de preguntas y respuestas.

Pero,
si un hombre y una mujer se hallan,
recomienzan las semillas
y sobre puentes  inestables
brotan  árboles que en cada estación
cambian de fruto.

Y nadie sabe a ciencia cierta
cómo es ese mundo.
Nadie.

sábado, 13 de agosto de 2011

HOY SUBASTA DE AFECTOS



Siempre estamos buscando una casa

que tenga su cosecha de naranjas,

queremos llegar a ese puerto

que resguarde las creencias.



En envoltorios de papel de seda,

en días con memoria,

vamos dejando colgados

nuestros pedacitos de ruego

luego tenemos que exhibirnos

en algún aviso de neón,

ofrecernos en la “hora feliz”

-“dos por uno”-



Más

¡más!

más de ese líquido dulce

hacia su copa embrujada.



Tal vez todo pasa porque

hay algo de nosotros mismos

que tenemos que olvidar

algo que camuflamos en catedrales,

en la caricia y sus embudos.



En la cajita de música,

mientras tanto,

el mismo silencio.

jueves, 4 de agosto de 2011

DE QUÉ ESCRIBEN LAS MUJERES

Letras niñas en campos de girasoles


-cien caballos que corren hacia el fuego-

como gigantes descarrilados

acomodan su telar tras los barrotes.



Abiertas en mil muertes

hasta tragar la saliva de la tierra,

buscan entre los huesos un aroma,

un gesto de agua en las puertas.



Es un mismo silencio el que une a las viajeras

el mismo llanto a las tres de la mañana

cuando otro llanto les marca los tatuajes.



No quieren ir a ningún sitio

nada más retroceder y cavar

no quieren su voz entre fronteras

es mejor la compasión

y esa luz.



Revolución

que viaja de la fosforescencia a la consigna

para armar los mapas

y recomponer en oratorios

las distancias.