LO QUE LE DIJE AL PAPEL - CLARA SCHOENBORN

AUTORRETRATO Soy lenta, divago siempre detrás de este mundo que apenas roza sus aristas, me quedo perdida entre ranuras donde busco pozos, profundidades, los que me acompañan siempre se van muy lejos al poco tiempo, porque yo me quedo ensimismada entre ruedas de acompasados giros. Soy rara, muy rara, no puedo seguirle el paso a las zancadas de esta humanidad, si acaso miro al mundo como desde el fondo de un olvido, un eterno olvido, y de entre minúsculos sobresaltos lo diviso, lejano, entregando sus carencias, envolviendo utopías y dejando que se desentierren las raíces. Soy silente, hasta la mudez, no encuentro qué decirle a los que esperan encajar en mis sonidos, todo me parece un libreto repetido en diversos dialectos, el mismo libreto donde se acomoda perpetuamente una civilización, y estoy cansada, muy cansada de los cadalsos que tajan mi lengua. Yo vivo entre estas letras, porque aquí no hay gente, aquí no vale la sonrisa con su traje recién comprado ni...

POETICA Poesía… Esa herida profunda de un instante, lo que nos rozó de muerte sin apenas saberlo. ¡Eso es poesía! Aquellos tambores sordos, que son como un zumbido de fondo en el ruido de los días. El reflejo del agua donde nos presentimos, como sombras apenas delineadas. Ver una silueta desleída en el paisaje y saber a ciencia cierta que: “Ese soy yo cuando estuve en el infierno”. Poesía: ¡El columpio del ensueño! Una caricia sensual a la palabra, a veces amante nocturna portadora de dádivas, a veces arpía, cizañera e implacable. ¡Que más hacer que rozarle las cintas al poema! La mirada que nos cruzó en el pecho, ese clavo de fuego, aquellos minutos suspendidos en la memoria, - como cuadros mágicos - colgados en una pared de ansias. Poesía es una cárcel de prodigios, una insinuación, un espectro. Poesía es un aura azul en donde vuela un pájaro embrujado.

H A I K U Ruge el volcán. Ardió su alma por siglos, hoy recién grita.

H A I K U Dentro del agua saltan voces de hielo, y alas de plata.

ESPINAS DE COLOMBIA ENFERMA “Colombia solo le duele a los colombianos”. I. Deshilan los ríos vivos y muertos de un mismo color. II. En la mortaja alucinaciones de paz. III. Renacidos arrastran del imposible los regresos. IV. En aguas de rabia la juventud cede su ruta sin retorno. V. Pupilas de metal callan los cadáveres. VI. En el miedo manos se juntan buscando el ruido de sus venas. VII. La injusticia por las vetas del campo desagua su veneno. VIII. Cercenada su médula de vergüenza el poder destila secreciones de su trama. IX. Los compases de un líder despiertos simulan y en el sueño tiemblan. X. El engendro nos inventa a su tamaño. XII. Lenguas amordazadas se resignan a su caverna de complicidad. XIII. Deslizamientos de alcohol arropan las culpas. XIV Por fuera de su aliento la esperanza consuela su materia desahuciada. XV. Un dios de fuego incinera la lógica del dios humano. XVII De tanto golpe negro la vida solo accede a su vocación de abismo. XVIII ...