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Mostrando entradas de 2009
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FOTO - POEMA AUTORA: KIRSTY MITCHEL - FLICKR-PARA VER MAS FOTOGRAFÍAS DE ESTA MARAVILLOSA ARTISTA QUE HACE POESÍA CON SUS COMPOSICIONES: http://www.flickr.com/photos/kirsty841/
HOSPITAL Boca que ofrece todo menos la certeza, destino del ejército de la esperanza. IGLESIA Mármoles fríos que ofrecen calor. Pasadizo por donde desfilan los que agradecen a otro lo propio y los que ruegan por lo ajeno. ESPEJO Estafeta del tiempo. Amigo que al final nos traiciona. ROPA Disfraz que nos identifica.
HAIKU Danza una hoja, inocente de un nido que bulle vida.
HAIKU Ruta de otoño, el viento desenreda su pasión fría.
Hay algo que no miente en los versos, algo que grita o que calla sin remedio.
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PARA MI GABITA Porque la vida no es cuadriculada fluimos eternamente: hoy grises mañana azules siempre ríos. Cómodos los estanques dónde la quietud semeja paz, pero la paz al final se la come el silencio y nos tornamos inmóviles cuando la vida es sólo grito. Mira hacia adelante, todos los paisajes te llaman, se ha encendido una estrella en tu frente y otra luz que se pensaba apagada está esperando por tus besos.
HOJA EN BLANCO Siempre regreso a ti como a mí misma, buscando en tu misterio las claves de inquietud quizás repitiendo los surcos olvidados o el lienzo que se inventa a golpe de sueños. Me acojo entre tus aguas en rutas de tibieza, acaso algún consuelo o por la voz del grito, apenas me percibes en tu muda altivez mientras yo esbozo mis trazos de emoción. En ti todo lo dejo y todo me llevo, somos dos preguntas en eterna respuesta, en ti todo lo dejo como sangre rebosada, de ti todo me llevo en el clímax del enigma.
CARTA A MI PADRE: Papá: si no fuera por ti,no habría aprendido la levedad que emana de todo, y no pondría la sonrisa en tanta formalidad tan vana. Si no fuera por ti, no sería experta en meterme por las fisuras de la vida para sacar colores y músicas. También tú me enseñaste la forma espléndida de hacer con los sabores del mundo de un simple cena un banquete. Contigo conocí el valor de los brindis, y de cómo el vino es el mosto del corazón familiar. Papá, de ti aprendí que la palabra inspira respeto, que hay que serle fiel, aunque duela, y que el trabajo honrado es el fruto con el cual se corona la frente del heroísmo. Por ti, por tu ternura y justicia, tengo firme el orgullo de ser mujer y nunca supe de escalafones en asuntos de género. Si no fuera por ti, jamás habría volado por encima de lo aprendido y no sería conciente del gran valor de nuestra pequeñez. Papá, soy una parte de ti, que aun respira y siente, y que siembra tu semilla en nuevos corazones.
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LOS AMIGOS IDOS No importa que esté el muro con las flechas que sembramos, no importa que ya no alumbre esa luz, la de sonrisa de tarde, o la copa que surtía el constante divagar, las ideas que cruzaron como apasionados lances, las mismas que nos partieron en los ojos la razón, esas que no supimos manejar con entereza, con el genio del que piensa o la madurez del que envejece. Si, no importa que ya no toquen a la puerta los tequilas, ni viajen de mesa en mesa los milagros culinarios, no importa que seamos recuerdos a destiempo, y que en un cajón enmudezcan las canciones del ayer. No importa este saudade que emana del cariño, las flores que cultivamos para luego pisotearlas, sigamos en caravana tras el lomo del orgullo, al final también soberbios, olvidaremos.
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AUTORRETRATO Soy lenta, divago siempre detrás de este mundo que apenas roza sus aristas, me quedo perdida entre ranuras donde busco pozos, profundidades, los que me acompañan siempre se van muy lejos al poco tiempo, porque yo me quedo ensimismada entre ruedas de acompasados giros. Soy rara, muy rara, no puedo seguirle el paso a las zancadas de esta humanidad, si acaso miro al mundo como desde el fondo de un olvido, un eterno olvido, y de entre minúsculos sobresaltos lo diviso, lejano, entregando sus carencias, envolviendo utopías y dejando que se desentierren las raíces. Soy silente, hasta la mudez, no encuentro qué decirle a los que esperan encajar en mis sonidos, todo me parece un libreto repetido en diversos dialectos, el mismo libreto donde se acomoda perpetuamente una civilización, y estoy cansada, muy cansada de los cadalsos que tajan mi lengua. Yo vivo entre estas letras, porque aquí no hay gente, aquí no vale la sonrisa con su traje recién comprado ni
POETICA Poesía… Esa herida profunda de un instante, lo que nos rozó de muerte sin apenas saberlo. ¡Eso es poesía! Aquellos tambores sordos, que son como un zumbido de fondo en el ruido de los días. El reflejo del agua donde nos presentimos, como sombras apenas delineadas. Ver una silueta desleída en el paisaje y saber a ciencia cierta que: “Ese soy yo cuando estuve en el infierno”. Poesía: ¡El columpio del ensueño! Una caricia sensual a la palabra, a veces amante nocturna portadora de dádivas, a veces arpía, cizañera e implacable. ¡Que más hacer que rozarle las cintas al poema! La mirada que nos cruzó en el pecho, ese clavo de fuego, aquellos minutos suspendidos en la memoria, - como cuadros mágicos - colgados en una pared de ansias. Poesía es una cárcel de prodigios, una insinuación, un espectro. Poesía es un aura azul en donde vuela un pájaro embrujado.
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H A I K U Ruge el volcán. Ardió su alma por siglos, hoy recién grita.
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H A I K U Dentro del agua saltan voces de hielo, y alas de plata.
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ESPINAS DE COLOMBIA ENFERMA “Colombia solo le duele a los colombianos”. I. Deshilan los ríos vivos y muertos de un mismo color. II. En la mortaja alucinaciones de paz. III. Renacidos arrastran del imposible los regresos. IV. En aguas de rabia la juventud cede su ruta sin retorno. V. Pupilas de metal callan los cadáveres. VI. En el miedo manos se juntan buscando el ruido de sus venas. VII. La injusticia por las vetas del campo desagua su veneno. VIII. Cercenada su médula de vergüenza el poder destila secreciones de su trama. IX. Los compases de un líder despiertos simulan y en el sueño tiemblan. X. El engendro nos inventa a su tamaño. XII. Lenguas amordazadas se resignan a su caverna de complicidad. XIII. Deslizamientos de alcohol arropan las culpas. XIV Por fuera de su aliento la esperanza consuela su materia desahuciada. XV. Un dios de fuego incinera la lógica del dios humano. XVII De tanto golpe negro la vida solo accede a su vocación de abismo. XVIII