Gracias abuela: muchas veces, como dices, las emociones hablan por encima, o por debajo, de las palabras y casi siempre, el lector es capaz de percibir el grado de honestidad del escritor. Un abrazo.
Todo arte va destinado a un público. Bueno..., quizas no todo. A veces sospecho que la poesia responde a la necesidad de su autor por encontrarse a si mismo. Y ¿Cómo va uno a esconderse de su verdad? Si fracasa, se calla; y si la encuentra lo dice a gritos, porque grito tambien es el susurro cargado de alma. Lo demás sólo es coloquio vacio.
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HOSPITAL Boca que ofrece todo menos la certeza, destino del ejército de la esperanza. IGLESIA Mármoles fríos que ofrecen calor. Pasadizo por donde desfilan los que agradecen a otro lo propio y los que ruegan por lo ajeno. ESPEJO Estafeta del tiempo. Amigo que al final nos traiciona. ROPA Disfraz que nos identifica.
Llegó la hora de tu poema. Engranaje de ganzúas húmedas para tu anochecer en espiral. Canción que a cada paso te nombre y tú pongas la manta o el trigo. Llegó esta tarde con su palabra, a pesar de su hueso de pez, de sus dolores enfermos. Llegó, con el beso que guardamos en la página de un libro, con tus ojos que tocan el violín, con los míos que te aman en tres lenguas. Llegó esta hora en posición germinal. Escucha mis ciento cincuenta verbos sembrados en el fondo del papel, mira qué bella para ti la letra ye y cómo te escalan mis cien vocales. Escribir "te quiero amor" no basta. Escribir " estoy llorando" no basta. Hay que echar a correr un río por el corazón de una fruta, arriesgarse, así en esto se apueste la vida, subir por la montaña del génesis hasta el punto más alto donde espera un rostro brillante de un solo ojo. La hora para escribir "te quiero" es la hora de la certeza, la que re
EL ALIMENTO A diario llega el pájaro, lo veo saltar entre los granos que he esparcido, los recoge, uno a uno, con pasión, de mi mañana, él hace algo predecible, de la vida, una esperanza verdadera. Pero contigo es una historia diferente, nunca llegas al sitio que te guardo, la espera no termina ni da frutos, mis semillas extendidas languidecen. Este amor no da paso al alimento, la distancia es igual a una ceguera, no eres pájaro ni yo proveedora, no soy la enamorada ni tú el que ama.
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