PRÓTESIS PARA EL ALMA

 Mi alma vive tirada en la calle.


Abre la boca para que le caiga agua de lluvia
o alguna gota de alcohol barato desde una pesadilla.

Mi alma vive en guerra conmigo,
me grita traidora cuando me peino,
cuando me levanto a las cinco a trabajar.

Carga dos piedras de luna y otra que es un cometa apagado,
me las clava en la garganta cuando me siento a escribir.

Mi alma harapienta, de humilde estirpe: la salvaje.
Ni siquiera en desnudez puedo asignarle  un verso
ni en la cobardía del silencio contener nuestro abismo.

Tanto mal le he causado por estos caminos estrechos,
alardeando de equilibrista
       y sin caerme jamás.

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