Primer Lugar en Concurso Nacional de Poesía de Mujeres-Comparto mi Alegría

Este blog está de fiesta porque resulté ganadora del concurso Ediciones Embalaje del XXVII ENCUENTRO DE MUJERES POETAS COLOMBIANAS MUSEO RAYO ROLDANILLO - 2011. El más importante en Colombia para poesía de mujeres con mi libro " LAS HIJAS DE ATENEA".
LINK DE PRENSA DONDE SE ANUNCIA EL PREMIO:

http://www.elpais.com.co/elpais/cultura/noticias/pintor-y-actriz-tomaran-museo-rayo

Nada mejor para brindar que un sorbo de poesía:

La Rosa

No se detiene en su exceso

la bella  sonámbula

la interminable.

No tiene memoria

ni espejos,

no se conoce.

Nadie le ha dicho

cómo se llama.

Geografía a un Tiempo

Tengo una voz que es solamente para rezarte,

un oído para recoger aves en tus venas,

en ese mundo que nos santifica

entre espigas de turquesas derramadas.

Tú vienes y me elevas

porque sabes que así me construyes,

que no soy marea

pero si tierra ávida de un ojo,

de una mano

y aunque nunca llegaremos al límite,

nos verán pasar

-como fantasmas desnudos-

a un paso de la vida,

a un paso de la muerte,

en esta errante alucinación
tras los espejos.

EL ÚLTIMO VUELO

Me entrego al portal de las libélulas,

no sé bien si es a mí  a quien esperan.

Me hundo,

recorro las aristas y sonrío.

Aquí todo es pesado,

todo se mira

desde una distancia imposible.

Se cierran las ventanas en las puertas,

huyen las viviendas por los techos.

Aquí

ya todo se ha ido,

todo regresa sin quedarse.

Me duermo

y aún así no caigo,

aún así,

no olvido las respuestas.

CUMULONIMBUS

Más allá de cualquier zona

prohibida

hay un espejo para nuestra triste
transparencia.  (Alejandra Pizarnik)

¡Cuánta exaltación hay en la falsedad!

Cuánta energía en feroz retroceso

cuando nidos de alacranes
nos corroen

en la deformidad del silencio.

Agua en el Espejo

Y supe que tenías un yugo

con cuerdas que siempre me hablaban,

supe de una sombra que me puse

como un ojo ciego y contrariado,

claroscuros donde casi siempre

tropezaban todas las palabras.

Y aún así,

me atraía ese juego de universos,

esa hipnosis que era una corriente,

una barcaza muy desnuda

donde arriesgué mi propia desnudez.

Pero un día revivió el espejo

y mostró tus puertas siempre abiertas

grandes huecos que goteaban

cristales vacíos y temblores,

y vi que toda la lluvia nos llovía

con su rígida agua sin final.

Horizonte

Soy una ventana en la ventana

y me traspasan aves

que han volado por siglos

hacia un punto de partida.

Ante un dibujo de Wols

Atrapar lo que está cerrado

en ese punto sin luz ni sombra,

lo que no nos tiene en cuenta,

aquello que se escapa a cada instante,

llevándonos.

Salir de cacería

a ese campo donde somos al tiempo

el depredador y la presa.

En tonos de Vermeer

De la floración subsiste un toque de pétalos,

un aroma que entiende el declinar de estaciones,

todas las circunferencias cumplen trayectorias

y en la línea del tiempo cruzan sus sellos.

Después de la cosecha, los brazos abren sus nidos

en la tentativa de retener un filamento,

de lamer la esencia que depuró la historia,

el rescoldo que ata destellos de reencuentro.

Aromas nostálgicos de fluidos,

muertos que rezan detrás de sus puertas;

como elipses náufragas,

buscando un cruce de cicatrices.

En las virutas del hollín,

siempre queda un hilo mutilado,

acaso una esencia sobreviva,

-un perfume trotamundos-

y que hoy sólo es un trasluz

en el aire disperso.

Escribir con saña

sobre lo escrito.

De ida y vuelta,

eternamente,

sobre una cuerda floja.

NACER

Romper los barcos.

Hacer como que ya no hay viaje.

Así se llega.

Se malogra la oscuridad.

Y la luz,

con su píldora envenenada

nos detiene por un instante.

Sórdida luz.

Malsana.

Loca.

TERMALES DE SAN VICENTE(Santa Rosa de Cabal-Colombia)

Nido de las primeras vírgenes

-ahora perdidas en sus mares de nácar-

dejaron regadas sus cunas de agua,

su cintura encandilada,

las huellas de una antigua historia

de turbulentos partos de ángeles

que hoy agitan sus túnicas

entre vapores recién ungidos.

¿Quién ha perdido un paraíso en esta tierra sin memoria?

¡Cómo se despiertan los regalos que en las cumbres

esperan por el hombre con esa inocencia de aquello

que solamente ha aprendido a nacer y a nacer!

Aquí nos convertimos en aquellos que en cada madrugada

se preguntarán por los raíces muertas del día anterior

por la sangre animal que en oratorios de barbarie

dejará de reconocerse.

En esta montaña volteada siempre al revés,

aprendemos las historias inconclusas del fuego,

la manera como un volcán se desnuda

mientras la tierra le lame acalorada.

Caldo amniótico de vírgenes

en cuyo vientre imaginamos una historia

y ese primer llanto.

Rebeldía del calor

en la saliva del mundo,

mirándonos frente a frente

con sus verdes ojos,

tan ausentes

de la herida.

(Un homenaje poético al bello pedacito de mundo

donde pasé parte de mis vacaciones de verano)

Y SI UN HOMBRE Y UNA MUJER...

Una mujer flota sobre los alfabetos,

se levanta cada mañana

a regar los cultivos de azafrán

y a templar el cobre en las campanas.

Un hombre deambula entre los arados,

rebusca arañas en los nidos

para intercambiarles los anzuelos

y se sienta a amansar las piedras.

Una mujer puede ser transparente

o de color fucsia,

se hace amiga de las seis de la tarde,

del lado invisible de las flores

y tiene un cuartito amarillo

donde guarda eclipses parciales de sol.

Un hombre está ligado al plomo,

colecciona mapas

y medallas de tamaño grande,

tiene un salón de espejos con fantasmas

y un librito de preguntas y respuestas.

Pero,

si un hombre y una mujer se hallan,

recomienzan las semillas

y sobre puentes  inestables

brotan  árboles que en cada estación

cambian de fruto.

Y nadie sabe a ciencia cierta

cómo es ese mundo.

Nadie.

HOY SUBASTA DE AFECTOS

Siempre estamos buscando una casa

que tenga su cosecha de naranjas,

queremos llegar a ese puerto

que resguarde las creencias.

En envoltorios de papel de seda,

en días con memoria,

vamos dejando colgados

nuestros pedacitos de ruego

luego tenemos que exhibirnos

en algún aviso de neón,

ofrecernos en la “hora feliz”

-“dos por uno”-

Más

¡más!

más de ese líquido dulce

hacia su copa embrujada.

Tal vez todo pasa porque

hay algo de nosotros mismos

que tenemos que olvidar

algo que camuflamos en catedrales,

en la caricia y sus embudos.

En la cajita de música,

mientras tanto,

el mismo silencio.

DE QUÉ ESCRIBEN LAS MUJERES

Letras niñas en campos de girasoles

-cien caballos que corren hacia el fuego-

como gigantes descarrilados

acomodan su telar tras los barrotes.



Abiertas en mil muertes

hasta tragar la saliva de la tierra,

buscan entre los huesos un aroma,

un gesto de agua en las puertas.



Es un mismo silencio el que une a las viajeras

el mismo llanto a las tres de la mañana

cuando otro llanto les marca los tatuajes.



No quieren ir a ningún sitio

nada más retroceder y cavar

no quieren su voz entre fronteras

es mejor la compasión

y esa luz.



Revolución

que viaja de la fosforescencia a la consigna

para armar los mapas

y recomponer en oratorios

las distancias.